.viajar ligero.

Stencil & BB

Terminaré llevándome una caja extra llena de libros, no sé en que momento pasó. Tengo un par de cuadros que estoy pensando en dejar. Uno que no he recogido de la galería Humo, el cual quedó como pieza no seleccionada para una exposición, y he dilatado el momento de ir por el ya que al tenerlo de nuevo en mis manos voy a pensar "uff, no me gusta esto, ni esto, ni esto". Bah, debo ir, el marco es hermoso. Intento viajar ligero pero aveces es imposible, apenas poseo un numero reducido de cosas en este mundo, y mas que objetos, algunos se estan macerando antes de volverse conocimiento, mientras que otros son como acertijos de los cuales sé no es momento de deshacerse.

¿Qué es lo ideal?... lo ideal es viajar como la pareja japonesa en Mistery Train. Una maleta, un buen playlist.

*

Donde nada pasa hay una pista de aterrizaje para el desastre (Parte 9)

Esa tarde de invierno era calurosa. La gente corría atareada, sudando a causa de su vestimenta ahora inapropiada. Sin embargo no había tiempo de parar. Los niños salían del colegio gritando y hambrientos de destrucción, los hombres buscaban refugio en la casa de sus amantes, mientras algunas mujeres abarrotaban los supermercados para comprar toda la comida baja en grasas posible. Yo, simplemente caminaba.

Perdí mi empleo a principios de Julio y ya había pasado por todas aquellas etapas bien conocidas: depresión, negación, ira, etc. Justo entonces atravesaba la famosa etapa de "camina por las calles sin rumbo fijo". Al ser una observadora de la exitosa vida de los demás, con sus autos, ropas con etiquetas caras y perros caniches, poco a poco comencé a notar que me había salido por completo de la carretera del mundo y que ningún Jack Kerouac podría hacerme cambiar.

A pesar de eso sonreía con superioridad al ver a las personas atoradas en los embotellamientos de tráfico. Cuando vendí mi auto para pagar las tarjetas de crédito pasaba por mi etapa de ira, así que por la noche me escabullí a casa de la mujer de pelo rojo que me lo compró y golpeé los faros traseros con el palo de una escoba. Después de eso no volví a desear tener uno porque concluí que los autos sacan lo peor de las personas.

Visitaba el café Hera un par de veces a la semana para llenarme de su olor a cigarrillo (dulce recuerdo a papá) y también para saborear la súper barata sopa de pollo con tallarines que sabía aun mejor condimentada con veinticuatro horas de estomago vacío. Esa tarde entré sin mirar a nadie, solo tomé un menú para hacerme la interesante ante la mesera antes de pedir mi sopa. Pensé en la vida que me perdía y en como se perdían los que decían tener una; en aquellas personas que se aprenden citas para sonar intelectuales y en aquellos que se escudan tras la frase "Lo vi en Discovery Channel". Recordé a un par de amistades que no sabía si habían dejado de hablarme por no haberles regalado algo en sus cumpleaños o por no tener saldo.

Dejaron la sopa en la mesa y contemplé el oleaje dentro del plato. Cada misterioso ingrediente estaba ahí, las zanahoria pálida, la papa que no sabía a papa, los tres diminutos trozos de pollo flotando, y a pesar del confort que otorga un platillo que siempre sabe igual, por primera vez en mucho tiempo sentí miedo. Y palidecí. Probablemente nunca tendré un bello perro caniche, pensé, supongo que necesitan ir a la peluquería seguido. Después de un rato mire mi reloj, la manecilla se había detenido. Era todo. Me quedé ahí viendo los tallarines enfriarse, sentada en el café Hera una tarde calurosa de invierno, acompañada únicamente por par de bolsillos vacíos. Fue cuando ví a Nora.

.500 días con ¿Annie Hall?

Foto: Woody Allen hace como mil años.

La tecnología avanza a veces innecesariamente, por lo que prefiero ignorar el Blu-Ray en este momento de mi vida. Ya pasé por el BETA, VHS, LP, CASSETTE, así que no caeré en la paranoia por actualizarme. Mejor aprovecho los descuentos en DVDs para hacerme de una que otra película acreedora de mi cariño.

Viendo "Annie Hall" hace un par de noches, reconocí en ésta un poco de la tan comentada película "500 días con Summer". Aunque Woody no es tan benevolente con sus personaje. Mas bien los de deja solos, sin premio del destino, a merced de su inmadurez. Aquí transcribo unas lineas del buen Woody Allen (en el intro de "Annie Hall"):

Sé una anécdota:

Dos ancianas se encuentran en un hotel en la montaña, y una de ella dice:
"Vaya, la comida aquí es realmente terrible", y la otra dice "Sí, lo se. Y ademas dan porciones tan pequeñas"

Bueno, eso es lo que esencialmente yo pienso de la vida.
Llena de soledad, miseria e infelicidad... y ademas, todo termina tan rápidamente.

.Noviembre herido de muerte.

El cielo de hoy daba miedo, había nubes embarradas por todo el cielo como nutella gris. Un mensaje del Sr. Robert Smith me levantó por la mañana, y pasé dos horas escuchando noticas medio reales/medio ficticias en la radio.

Después me conduje en tren ligero hacia el mercado, ese caótico lugar donde por un lado hay ropas, zapatos y programas de computadoras piratas y por el otro cabezas de vaca, patitas de cerdo y otras atrocidades.

En 30 minutos el collar de corazón-guardapelo con la foto de Greta pudo arreglarse, di una moneda al hombre estatua del centro y calendaricé un trip importante. Al atardecer me puse mi gorro peruano para ir al supermercado y de paso meditar por las calles ascetas y sombrías de un noviembre tapatío. En resumen los gorro peruanos son la onda ayer, hoy y siempre.

.10 years later, The Fight Club Movie still bruises.

"Tienes que saber, no temer, saber que algún día vas a morir, y hasta que no entiendas eso, eres inútil" Chuck Palahniuk en su libro publicado en 1996, Fight Club.

Rara vez ocurre que un buen libro deriva en una buena película, este es uno de esos extraños caso. Happy birthday Tyler .

.Lúdico.

Leí en el cartel de una película "En todos nosotros hay algo salvaje".
No estoy muy segura de lo que R pensará durante su viaje de vuelta al puerto... tampoco he estado muy informada sobre la vida de T, la cual parece que se pierde a propósito para no darle explicaciones a nadie... y de A, pues decidió emprender el viaje a su meca personal. El resto del abecedario de mi vida está metamorfoséandose (C, L, T, N, G, etc) ¿Será que las piezas de domino se van derribando una tras otra solo para darnos un "gran finale" antes de año nuevo?
Eso espero, porqué a mi me suena a aventura.

.palidecer ente lo inexorable.

"Habiendo comenzado a llover a mediodía, todavía continuaba después del atardecer. Perdido en un mar de pensamientos incoherentes, buscando algo que le permitiera vivir desde el día siguiente y la manera de obrar frente a ese inexorable destino que tanto le deprimía, el sirviente escuchaba, abstraído, el ruido de la lluvia sobre la Avenida Sajaku."

Ryunosuke Akutagawa (Japón, 1892-1927),

.sin camiseta para el alma, like Iggy.

Dicen que todos tenemos un doble por ahí (¿uno? la verdad podrían ser cientos con eso de los looks globalizados) A mi me han llamado Belanova un par de veces... bueno ni el nombre de la vocalista de Belanova nos parece importante recordar; a parte del color de pelo y la mala voz no sabría decir el porqué de la comparación.

De alguna manera todos quieren ser un copo de nieve, bonito y único (diría Tyler Durden), pero en el día a día he descubierto que encontrar coincidencias en los otros es hermoso. Hace unas semanas, montada en uno de esos autobuses guajoloteros que van de pueblo en pueblo, escuché cantar a la versión mexicana de Johnny Cash, un anciano canta-autor con armónica y letras que narraba un escapé de la justicia, si no mal recuerdo era algo así:

"Me agarrrraron los sherriffesss,
al estilo ameeericanooo"

Ver a alguien en el parque leyendo el mismo libro que tu o escuchar que recomiendan una película que creíste que nadie mas amaría siempre atrae nuestra atención, es... interesante. ¡Hey!, hasta cuando ves a alguien por la calle llevando la misma camisa que te pusiste ese día -"Que buen gusto"- eso es lo que hay que decir.

.cosas que llevar a la lavandería.

Escucho de nuevo esa vieja melodía. A lo lejos un hombre escribe música para mí.

Respiro hondo, y mis pulmones se llenan de ese falso olor a limpieza que los detergente nos venden. El ciclo de lavado, las bolsas de ropa vacía, la espuma, todo parece ir al ritmo de una trompeta melancólica.

Me siento en el piso blanco, impecable, y me pregunto dónde está. Me pregunto si de alguna manera los sonidos que nos topamos en la calle se pueden embotellar. Toco mis labios sin permiso, y los descubro, sonriendo traviesos.

*

.Paper dessert.

Enjoy!

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